Бортовой журнал. 19.12.13.

19.12.13. Ск. Хергиани, где-то над п. Олива.

Вторая по счету одиночная вылазка в горы. Первый раз когда-то пару лет назад решил попробовать пойти на ночь исключительно ради интереса, проверить и попробовать каково оно - быть в горах одному, почувствовать и услышать себя, свои мысли, незамутненные бытовой суетой. Но это было летом...

На этот раз причин вылазки было две: первая - оказалось не с кем пойти и вторая - та же, как и пару лет назад, но на этот раз зимой.

Странная штука - в то время, пока добираешься к месту стоянки, ощущаешь радость от идеи, ожидание новых впечатлений и в то же время гложут сомнения о необходимости такой затеи - пойти в одиночку. "Зачем?" "А хочу ли я этого, подняться на вершину один и провести там сутки наедине только с собой?" А через несколько секунд приходит ответ: "Конечно! Надо ведь попробовать и не сомневаться даже! Что бы ты делал сегодня, не поехав сюда, будучи уже как-то подсознательно настроенным на это? Слонялся бы из угла в угол и думал чем себя занять." Сомнения отпали после сразу, после того, как миновав теплые, промокшие поляны подножья гор, поднялся выше и услышал хруст снега под ногами.

Крым, как всегда, радует своими контрастами, благодаря которым, сперва подмокшие в мокром лесу, ботинки начинают подмерзать по пути наверх, а яркое солнце Южного берега сменяется порывистым ветром и густой облачностью на вершине. Все это хорошо приправлено подмерзшей коркой на поверхности снега и подмерзающими ботинками вместе с ногами в них. Впрочем, все это мелочи. Ботинки с ногами хорошо сохнут у костра и, порой, даже покрываются румяной корочкой, если не убавить вовремя огонь костра. Огонь, спасительный, горячий, согревающий, радующий и успокаивающий...

Свет закатного Солнца рассеивается в густой облачности на вершине и расползается по вершине, ущельям и расселинам всеми оттенками желтого, оранжевого и красного, создавая контрастные границы с уже наступающей, пока еще синеватой темнотой. Остаются считанные минуты до начала сумерек, голова заставляет замерзшие пальцы брать  фотоаппарат, а еще не высохшие ноги нести себя и успеть снять хоть что-то.

Солнечный свет дает удивительный простор для фантазии, вот так попадая в облака. Создается впечатление уже далеко не о Земле, где мы живем.

Всю ночь ветер шумел в деревьях, трепал мой тряпичный дом-палатку, звенел замками молний на входе в нее, заставляя периодически просыпаться и думать черт знает что. Ближе к утру сила ветра усилилась и, казалось, он вот-вот схватит палатку и унесет ее. В общем-то, выйдя из палатки в 6 утра я чуть было не лишился ее, благо в ней был хоть какой-то вес моих вещей, что не помешало ветру начать ее двигать с места, гнуть дуги и всячески стараться избавиться от нее. Решение было принято моментально: "Срочно надо сворачиваться и убираться отсюда!" Рассвет тонкой красной полосой осветил горизонт, но плотная пелена облаков так и не дала Солнцу показаться. Холодное, серо-синее утро придавало прыти на пути обратно.

Лишь вернувшись домой, отогревшись и высохнув, вспомнив все ощущения, окончательно понял: "Это того стоило."

Письмо.

   "Письмом является - написанный в компактной форме на бумаге или других материалах текст. Также письмо является важной перепиской между двумя и более адресатами. Исключения составляют лишь телеграммы. Человека, разносящего письма, называют - почтальоном. " (c)  Материал из свободной энциклопедии.

   Лист бумаги и мысли, вылитые на него кем-то, вылитые для кого-то, вылитые и принявшие форму. Так просто и так здорово! Но самое главное - неожиданно, интригующе и приятно, особенно если это письмо написано кем-то, кто тебе близок, тем, кто находится в сотнях, а может быть и в тысячах километров от тебя, на другом конце света. Кто-то там далеко взял и подумал о тебе, вспомнил о чем-то, что связывает вас и решил написать тебе письмо. Решил написать, именно написать, написать на бумажном листе, шероховатом и шелестящем, имеющем форму и какую-то физическую сущность, а не настучать клавишами компьютера электронное сообщение, несущее в себе со скоростью света набор единиц и нулей, на экране монитора превратившихся в правильные и одинаковые буквы. Оно написано чьей-то рукой, аккуратно, а может быть и не очень, в спешке, или в спокойствии, но написано ручкой и пастой, пером и чернилами, карандашом или кусочком угля... 

   Кажется, что в это письмо вложена частица того, кто его написал, того, кто выводил все эти буквы, сложенные в слова, слова в предложения, а предложения в мысли, понятные только тебе, уловимые только тобой и почерк, столь знакомый тебе, что заставляет где-то в глубине тебя чему-то шевельнуться и приподнять завесу в памяти, из-под которой начинают проявляться события давно минувших дней. Это нечто большее, чем просто чтение, ведь ты, незаметно для себя, уже общаешься с человеком, написавшим все это тебе, радуешься и улыбаешься, а возможно грустишь и тоскуешь от написанного, а он, что на другом конце света, знает, что ты прочтешь его мысли, про себя ответишь ему, посмеешься и в свою очередь возьмешь лист бумаги.

   Письмо не просто проделает путь, а совершит путешествие прежде чем попасть в твой почтовый ящик. Не одна пара рук дотронется до него, переложит из одного ящика в другой, запакует в мешок, запечатает его и отправит дальше в путь. Возможно, оно даже задержится в чьих-то руках на какое-то мгновение и этот кто-то задумается о тебе, прочитав твое имя, фамилию и город на конверте, представит себе где ты. Оно будет добираться к тебе в вагоне поезда, а может быть в фургоне автомобиля, в каком-нибудь отсеке самолета или вдруг просто на деревянной повозке где-нибудь в глухом ущелье. Но все же, будь то со сверхзвуковой скоростью самолета или неспешной поступью лошади, оно попадет к тебе в руки и что-то внутри тебя немного вздрогнет, ты надорвешь конверт, аккуратно, чтобы не испортить марки, и достанешь из него чьи-то мысли о тебе.